Un día se me dio por ser artista

Y un día se me dio por ser artista. Abstrayendo los rasgos más característicos de mis mejores amigos y haciendo de cada pieza una fiel representación de sus personalidades me re direccioné hacia la corriente artística que mas me atraía, la mía.

Tras haber intentado copiar sin éxito alguno de manera cercanamente profesional el arte de los demás me dije a mi mismo: Si Picasso que era un pendejo cualquiera pudo hacerlo, pues yo, que mi madre asegura que soy un genio, también puedo. Tomé papel y lápiz y le negué a las letras la entrada, configuré trazos, esparcí manchones, delineé siluetas, plasmé mis pensamientos en el papel y también muchas otras cosas que se le escapaban a mi compresión y que solo tomaron algún sentido después de terminadas. En aquel entonces lo llamé inspiración virtuosa, hacer cosas geniales sin entender por qué ni cómo, hoy le llamo conjeturismo conveniente. Total! ¿Quién va a saber si le di significado después de hecho?

A la hora de aplicar el color se me apareció una muralla del tamaño de mis peores miedos, la triste y siempre implacable incapacidad. Creer que se puede no es claramente poder hacerlo. La instrucción y la técnica revisten una importancia de la que personas como yo, que pretendemos ser más genios que Picasso, declinamos a favor de nuestra autoestima y la máxima de que el arte es la manifestación del alma. Las pinceladas se redujeron a manchones de acuarela que en honor a la verdad a veces quedaron muy bien, y a veces no tanto.

Yo admiraba a dos grandes pintores, Van Gohg y Picasso, pero consideraba que para pintar parecido a Van Gohg sin terminar pintando cuadros de niño de ocho años haría falta demasiada práctica y mucha pintura perdida. Mi amor al arte no llegaba tan lejos. Para pintar parecido a Picasso necesitaría por lo bajo ver alguna de sus obras en vivo para captar la esencia de algo que aun no terminaba de comprender, pero los museos que contenían dichos cuadros estaban muy alejados de mi ubicación geográfica (aun es una tarea pendiente). Explorando otras posibilidades fui tachando más ejemplos a seguir. Da vinci, muy complicado, Rembrant, muy aburrido, ¡Monet! ¿Qué carajos pintaba monet? ¿Manchas? Kandinsky, demasiado personal, pollock, al principio no creía que a alguien le pagaran por lanzar pintura a chorritos en un lienzo, luego, al comprenderlo con aquella película en la que fue representado por Ed Harris, me pareció lo mismo que Da Vinci, muy complicado.

Finalmente, y como en el resto de las cosas que termino haciendo, procuré no compararme más, no era sano y jamás saldría avanti tratando de hacerle la lucha a tantos y tan buenos pintores. Y no seré un genio, pero me gusta lo que hago, a mí y a muchos. Resigné las acuarelas y opté por el siempre confiable lápiz 2B que fue el comienzo de mis sueños de pintor.

Mis piezas fueron personajes a los que les llamé “engendros”, tristes representaciones de una realidad personal agobiante, híbridos, monstruos, seres sin habla pero con mucho oído para no perder detalle y seguir alimentándose de las caídas se aquel que inspirara su creación. Los engendros se convirtieron en regalos y llegaron a ser bastamente solicitados por muchos, a la mayoría no les hice ninguno, algo de artista había en mí y requería de un sentir especial para pintar algo apreciable, fueron cantidades las hojas que terminaron en la basura por no cumplir a cabalidad el propósito para el que eran creados, ser grotescos.

Así que un día se me dio por ser artista, por ser pintor, por ser músico, por ser dramaturgo, por ser poeta, por ser escritor. De todo eso hay un poco todavía pero está bastante aplacado no sé porque. Aun hay días, casi siempre los lunes, en los que se me da por ser artista.

Ludwig